Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

thought

ЧУЖИЕ СТИХИ: АЛЕКСАНДР ГУТИН

У нас в деревне насрано за баней,
Корова сдохла, спиздили пшено,
Сарай вчера сгорел у бабы Мани,
На удобренье кончилось говно.

Сломались трактор, сеялка и ГАЗик,
И не несутся куры третий год,
Работы нет, но каждый день, как праздник,
И хорошо живёт у нас народ!

И пусть уже лет пять сгорела школа,
И у доярки Даши гепатит,
Но Гарри зря отрёкся от престола,
Ему Россия это не простит!
thought

ЕВРАЗИЙСКИЕ ИГРЫ

- Гуси-гуси!
- Га-га-га.
- Есть хотите?
- Да-да-да.
- Так летите!
- Не так быстро - выбираем коммуниста. Здесь мы дома, всюду вата, а у вас там правит НАТО. Русский - наш язык родной, нам привычен геморрой!

- Гуси-гуси!
- Га-га-га.
- Есть хотите?
- Нам нельзя...
thought

ПИШЕТ ЛЕОНИД ЛЯЛИН

Леонид Лялин
August 9 at 1:37 AM

Не выходи на улицу, будь всегда внутри зданий,
Зачем тебе травмы, еще не время восстаний.
Асфальт ненадежен в Москве, а конструкции шатки,
На улицах часто без повода беспорядки.

Не выходи на площади, не ходи по бульварам,
Не подставляй себя росгвардейцам-амбалам.
Бутылка из пластика или бумажный стаканчик?
Ты понимаешь опасность, давно ведь не мальчик.

Не выходи на улицу, не разжигай иллюзий,
Жили же счастливо люди в Советском Союзе.
Пригодна для жизни даже Северная Корея,
Выживем даже там, слушаться старших умея.

Они говорят, пряча сшитую в тундре улыбку,
Выходишь на улицу - совершаешь ошибку.
И вторят те, кто им давно сокровенное лижет,
Выйдешь на улицу и будет здесь как в Париже.

Благополучие хрупко, у него тонкий стебель,
Не выходи на улицу представь, что ты мебель.
Побитый ОМОНом бунтарь - не герой твоей повести,
Закройся цинизмом от достоинства, гордости, совести.
thought

РАБ

РЕДЪЯРД КИПЛИНГ
(пер. Лев Блуменфельд)


Три вещи в дрожь приводят нас,
Четвертой - не снести.
В великой Kниге сам Агур
Их список поместил.

Все четверо - проклятье нам,
Но всё же в списке том
Агур поставил раньше всех
Раба, что стал царем.

Коль шлюха выйдет замуж, то
Родит, и грех забыт.
Дурак нажрётся и заснет,
Пока он спит -- молчит.

Служанка стала госпожей,
Так не ходи к ней в дом!
Но нет спасенья от раба,
Который стал царём!

Он в созиданьи бестолков,
А в разрушеньи скор,
Он глух к рассудку - криком он
Выигрывает спор.

Для власти власть ему нужна,
И силой дух поправ,
Он славит мудрецом того,
Кто лжёт ему: "Ты прав! "

Он был рабом и он привык,
Что коль беда пришла,
Всегда хозяин отвечал
За все его дела.

Когда ж он глупостью теперь
В прах превратил страну,
Он снова ищет на кого
Свалить свою вину.

Он обещает так легко,
Но всё забыть готов.
Он всех боится - и друзей,
И близких, и врагов.

Когда не надо - он упрям,
Когда не надо - слаб,
О, раб, который стал царьком,
Он раб, всё тот же раб.
thought

NOSTALGIA

NOSTALGIA

Утихомирившись когда-нибудь, с годами,
Прошепелявишь: Маня, не горюй,
Здесь, слава богу, не Москва за нами,
И на заборе Elvis, а не хуй.

Но память о родном военкомате,
Салюты, Площадь Сталина, пломбир...
Как ослепленный фотовспышкой мир
В шестой, давно покинутой палате.
thought

СКРИЖАЛИ РУССКОЙ ПОЭЗИИ. МАЯКОВСКИЙ

Постепенно,
практикуясь и тужась,
я шею так завинтил,
что просто ужас.
В том, что я сказал,
причина коренится,
почему не нужна мне никакая заграница.

Ехать в духоте,
трястись,
не спать,
чтоб потом на Париж паршивый пялиться?!
Да я его и из Пушкина вижу,
как свои
пять пальцев.

Мой способ дешевый и простой:
руки в карманы заложил и стой.
Вставши,
мысленно себя вытягивай за́ уши.
Так
через год
я
мог
шею свободно раскручивать на вершок.

Прохожие развозмущались.
Потом привыкли.
Наконец,
и смеяться перестали даже —
мало ли, мол, какие у футуристов бывают блажи.
А с течением времени
пользоваться даже стали —
при указании дороги.
«Идите прямо, —
тут еще стоят такие большие-большие ноги.
Ноги пройдете, и сворачивать пора —
направо станция,
налево Акулова гора».
thought

ЦЕНЗУРА. FACEBOOK.

Говорят, что смерть – боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки:
то в смешные шлепанцы и колготки,
то в мои ошибки и опечатки.

Нет, не все поэты – пиздострадальцы, –
думал я, забираясь к смерти под одеяльце:
эх, защекочу, пока не сыграет в ящик,
отомщу за всех под луной скорбящих –
у меня ведь такие длииинные пальцы,
охуенно длинные и нежные пальцы!

Но когда я увидел, что бедра ее – медовы,
грудь – подобна мускатным холмам Кордовы,
отключил мобильник, поспешно задернул шторы,
засадил я смерти – по самые помидоры.

…Где-то на Ukraine, у вишневом садочку –
понесла она от меня сына и дочку,
в колыбельных ведрах, через народы,
через фрукты-овощи, через соки-воды…

Говорят, что осенью – Лета впадает в Припять,
там открыт сельмаг, предлагая поесть и выпить,
и торгуют в нем – не жиды, не хохлы, не йети,
не кацапы, не зомби, а светловолосые дети:

у девчонки – самые длинные в мире пальцы,
у мальчишки – самые крепкие в мире яйцы,
вместо сдачи они повторяют одну и ту же фразу:
«Смерти – нет, смерти – нет,
наша мама ушла на базу…»

- Александр Кабанов

За эти стихи поэта Александра Кабанова Facebook отправил в бан. Стукачи постарались. Все, кто считает, что это отвратительный произвол, сделайте перепост, пожалуйста. Я перепостил стихотворение у себя на FB страничке и теперь с чувством выполненного долга жду бана. Уже второго в этом году.
thought

ОСЕННИЙ СОНЕТ

Мне безразличен дым Отчизны сладкий,
Без надобности слава и гламур,
Не привлекает твердым распорядком
Бананово-лимонный Сингапур.

Но есть туман сиреневый в долине,
Над озером висящий поутру.
Я обоснуюсь здесь, когда помру,
В отрогах Сьерры, на изломе линий,

Сбежав от новостей, людей, хулы
Под голых сосен древние стволы.


http://a-kalmeyer.ru/index.php/topic,2396.0.html
thought

МАРИНА ПАЛЕЙ: СОЛЬ

СОЛЬ

Писатель живёт на севере, ворует по-крупному, поставил четыре рубленых дома: семье, любовнице, отцу — и для иностранных гостей. Про дом отца пишет в социальных сетях: видите? — пенсионеры в России вполне могут жить!

Спаивает легковерных американских славистов. Безудержно браконьерствует, американцы лопают ценную рыбку — аж за ушами трещит. Рыбнадзор, купленный на корню, хлебает ушицу тут же, рядышком: водка к столу тоже писателева. «А вот в Америке вам такую рыбу позволено ловить?!» — победоносно вопрошает писатель. «Нет, не позволено», — лучезарятся честными глазами граждане Штатов.

Брюхаст, плешив, рано обрюзгл. Во время регулярных пьяных истерик сокрушает мебель, воет: «Что это за жизнь, бл@ть?! Откусил ногу — и бечь! И бечь, @б твою в рот, пока не откусили самому!!»

Супруга привычно отпаивает его рассолом. Писатель, соль земли русской, садится за компьютер. Перед началом очередного опуса (водка, баня, гармонь да лосось) просматривает социальные сети. Если найдёт эмигранта, который критикует российское воровство, беззаконие, подлость, пишет: «Чувак, мне тебя искренне жалко!»

***
© Марина Палей
https://www.facebook.com/marina.palei.3/posts/10155681611838837
thought

СТАРЧЕСКОЕ

СТАРЧЕСКОЕ

Врач мне велел
Закапать перед сном
По капле в глаз
Иначе мол ослепнешь

Три первых вечера
судьбою озабочен
Я выворачивал свои больные веки
Навстречу орошающему действу
Волшебных капель.

На четвертый день
Счастливо причастившись старым Скотчем
Я выпал из предписанной рутины
И как щенок уснул
Забыв про капли.

Проснулся в три утра
Тьма за окном
Моей девичьей спаленки густела
Душа от грез очнувшись отлетела
Как хриплый неприкаянный фантом.

И без иллюзий вдруг восприняв мир
Волшебных капель и надежд лишенный
Слеп как Гомер наощупь я в сортир
Прокладывал дорогу полусонно
Под виртуальный звон полночных лир...

Мораль проста
По капле капай в глаз
Чтобы попасть в проклятый унитаз


http://a-kalmeyer.ru/index.php/topic,2390.0.html